Я терпеливо жду, когда начнёт задыхаться старенькая гейзерная кофеварка.
Это стало чем-то вроде ритуала для нас. Я смотрю, как чёрный кофе становится мутным от ломтика лимона.
Беру в руки две чашки и, прислонившись лбом к дверному проёму, наблюдаю за тобой.
Ты кладёшь лист бумаги на аккуратную стопку, привычным жестом снимаешь очки и оставляешь их на столе.
— Ты отдала ему наш старенький жёлтый кофр, — с наигранной досадой говоришь ты.
Я улавливаю твоё настроение и в такт ему отвечаю:
— Значит, то, что ты мёртв, тебя волнует меньше? — хитро прищуриваюсь и смотрю на тебя.
— А зачем волноваться? Хороший муж — мёртвый муж…
Секундная пауза, и комната наполняется искренним смехом.
Смех стихает. Я смотрю на тебя и думаю: чем же я заслужила тебя?
Беру со стола новый блокнот, открываю первую страницу.
Так много вопросов, на которые ещё не нашла ответов.
Чувствую — путь к ним лежит через поиск себя, бесконечные эксперименты и обнажённую искренность…
Комментариев нет:
Отправить комментарий