В моей пустоте раздался звонок.
Я поднял трубку — и услышал её. Она заполнила собой всё пространство, словно эта пустота была создана для неё.
Этот голос я уже знал. На заправке он пролился тёплым апрельским дождём — неуместным и слишком ранним. В джаз-баре он обрушился тропическим ливнем — тяжёлым и всепоглощающим — ему невозможно было сопротивляться. Сейчас он звучал, как град: холодный, колючий, бьющий по коже каждым словом.
Она не представилась. Просто вошла в мой мир — так же, как вошла в мою пустоту: без стука, без разрешения.
Сказала, что у неё есть то, что принадлежит мне.
Слова летели в меня и бились, как лёд о стекло. Я слушал. Не возражал.
Я задал только один вопрос: откуда у неё мой номер? Не потому что не доверял. Просто хотел понять: зачем жизнь настойчиво сводит меня с этой женщиной снова и снова.
Она говорила о случайности, что работает с моим сыном. Говорила скомкано, но это было не важно — не объяснение я хотел услышать, а знак.
Она говорила так, словно каждое слово балансировало на грани.
Было важно — она понимает, что можно передать документ через сына, но видит необходимость сделать это лицом к лицу.
Прощаясь она добавила, словно говорила уже не со мной:
— Знаешь, принимать непопулярные решения не так уж сложно…
И в этот момент что-то щёлкнуло внутри: пазл почти собрался. Ещё один фрагмент — и картина станет полной.
После её слов я сделал короткий звонок:
— Сынок, как зовут вашу Abla? Откуда она?
Комментариев нет:
Отправить комментарий